Не творческих людей не бывает. Но не все понимают творчество других людей.

Без рифмы.

Я б каждый день
Писала бы стихи,
Да было бы Кому их посвящать.

Я б вдохновенье
Находила бы в глазах,
Но все глаза пустые
Без сомненья.       

В стихах
Я указала бы мечту.
Одну мечту,
Подаренную небу.

Я больше верить
В это не хочу,
Как не хочу
Увидеть смерть свою.

Без рифмы получилось
Всё не складно.
За то в душе
Спокойно и отрадно.

Я пишу своей душой -
жалкою пророчицей -
разорвал ее на тряпки,
даже плакать хочется.

Люди мимо пробегают
и кусают взглядами:
"Вы, поэты, сумасброды,
вам пахать бы надо бы!"

Я вам руку протянул
не за подаянием.
Я вас всех давно люблю
гордым состраданием.

Я прошу у вас тепла,
долю понимания -
истрепалась вдруг душа
на воспоминания.

Потому сижу на паперти
под косыми взглядами
ради Богоматери...
А себя бы надо бы.

Без вдохновенья

В жизни всё, как и в стихах:
Слишком много повторений,
Дело даже не в мечтах
Нет просто новых вдохновений.

Все опускаются на дно,
Себя песками засыпая,
А нужно в жизни лишь одно
Влюбиться просто, не играя.

Не находя укромных мест,
С ума тихонько сходишь ты.
Ну а, поставив в жизни крест,
В прах превращаются мечты.

Без вдохновенья нет любви,
Есть просто глупые сомненья.
Без вдохновенья нет судьбы -
Судьбе не нужно вдохновенье

Уже не пишутся стихи,
И вымирают все миры
Оставив только позади
Себе не нужные мечты.

Искуситель.

Я тебе достану звезду,
Ненадолго, всего лишь на час.
Я тебя в вечный рай уведу,
Чтобы выпить чашу за раз.
Нет печали на нашем пути,
Лишь веселье, веселье одно.
В путь-дорогу меня позови,
До трактира, где плещет вино.

Я буду пьян, и ты поймешь
Как весело живется с песней,
Нет ничего вина чудесней,
И ты уж больше не уйдешь
От суеты трактиров грязных,
От шумных драк, песен отвязных,
Забудешь дом ты свой в вине...
А после... Попадешь ко мне.

________________________________

Ночь темна, восход ещё далек.
На западе клубится тьма и счастье,
Но дрожащий свечки огонек
Глотку рвет о грядущем ненастье.
На полу осколки чашки, под ногой
Астра отдает последний вздох.
Как щитом она закрыла душу. Чем? Собой.
Но восток ещё не ал, восход далек.
Жизнь увяла и, рассыпав лепестки,
Стала никому не нужной… Лишний сор.
Его выметут из дома в синий дым,
Когда солнце с тьмой начнут извечный спор.
И свеча, оплакивая ночь,
Вдруг заткнется, заглушенная рассветом…
Хлопнет дверь, и удалятся шаги прочь.
Прочь от мира, прочь от грязи, прочь от света…

________________________________

В полночном мраке тень таится
Высматривая себе жертву.
Я знаю, ночью зло творится,
Но поступаю по завету.
Я тенью легкой проскользнула
Туда, где люди веселятся,
Я месяц бледный обманула
И не поднял он шум напрасный.
Запрятав лик за облаками,
Он не увидел моей тайны.
Без прав войти в зал вслед за вами,
Под деревом стою печально.
Там, в окнах, свет…
Во мгле садов гуляют пары.
Я на страже…
Стою и жду. Когда, когда же
Смогу исполнить свое право?
Вонзив клыки в живое тело,
Я буду наслаждаться жизнью.
Никто не будет мне помехой,
Ведь месяц друг мой и защитник.
Затем я оторвусь от плоти,
Прольется пара капель влаги
И я уйду под крылья ночи.
А жертва…

Прости Элиар что своим корявым стишком нарушаю  череду ваших безусловна талантливых произведений, но помоему слишком лиш они грусные и тёмные... В мире куча другой тьмы и я думаю что не стоит воплощать её в стихах. Во всяком случае постоянно. По моему смысл любого искусства не передавать своё состояние, но и воодушевлять других людей. Если всегда смотреть на мир через чёрное стекло, то и впрямь мир станет чёрен для тебя... А если смотреть через жёлтое он станет жёлтым... если через зелёное - зелёным... через фиолетовое - фиолетовым... простите -увлёкся.
Я тоже пишу длинные красивые грусные стихи, но делаю это довольно редко.
Ещё раз прошу прощения...

Хм...Элиар, вы сменили подпись?.. К чему бы так? Впрочем, дело, конечно, ваше личное.
Ваш вопрос :"Linn, а разве восторженно-влюблённые, грустные и задумчиво-созерцательные стихи - обязательно разные вещи?"  сам по-себе подразумевает ответ
Вообще, конечно, бывает всякое. Но, по-моему мнению, в стихотворении не столько важна тема, сколько качество (возможно, термин не самый удачный), ну, и ещё искренность автора...
А в восприятии просто важно настроение и личные взгляды читающего. Лично ко мне вдохновение приходит по большей части в грустные, тяжелые минуты, поэтому и стихи нравятся соответствующие.
И ещё мне очень нравится, как вы рассуждаете, мой вам respect.

Знаете, читала стихи и не удержалась...

Дни вчерашние прокисли,
Вспенились ненужным скарбом.
В голове шныряют мысли
Серебристые, как карпы.
Новый день, как солнце чистый,
Мило жмурится в окошке,
Как и мысли, серебристый,
Вылакал хандру из плошки.
Путешествует по крышам,
Истекает теплым соком,
Ярким светом в стекла дышит,
Бьет секунд зеленым током,
Чтобы все переиначить,
Чтоб и дальше так искриться
Он с нахальностью кошачьей
На коленях спать ложится.
(сентябрь 2006)

И еще одно, противоположное по настроению.

Под плети ветра подставив грудь,
Как желтый лист трепещу.
От дома вдаль убегает путь -
А вдруг его упущу?
И я назло паутине дней,
Назло друзьям и врагам,
Назло тому, кто меня сильней,
Свой путь выбираю сам.
Спешу сквозь слякоть, сквозь грома медь,
И сквозь пелену дождя,
Спешу, чтоб этот путь одолеть,
И не потерять себя.
Спешу, нахлестываю коней,
Топча копытами быт,
Но тот, который меня сильней,
Уже в затылок сопит.
И в сердце тихо вползает жуть,
И смотрит в глаза змеей,
И вот не мил уж желанный путь,
Который не только мой.
И снова схватит за ноги клей,
И путь замкнется в кольцо…
И тот, который меня сильней,
Наденет мое лицо…
(октябрь 2006)

Отредактировано Raella (11-10-2006 14:43:38)

~~

Действительно - довольно талантливо. Вы, Элиар, случайно ни в какой союз писателей не входите?

Данмур, можно вопрос?
Последняя строчка - это крик души или только стеб?

И слова мои лживы,
И молчание тёмно.
Я стою над обрывом,
Над местечком укромным.
В этой ночи без края,
Между сказкой и былью,
Все слова облетают
Сигаретною пылью.
Где-то истина дышит,
Где-то вера рассветит…
Пусть сорвет мою крышу
Кто-то, любящий ветер.
Несказанное, вспучась,
Слов вещественность сдует.
Эта смертная участь
И меня не минует.
Нерожденные песни
Рвут мне губы и рёбра,
Только кровь будет честной,
Только смерть будет доброй.
И не нужен мне больше
Взгляд шута и пророка -
Эта истина горше,
Чем пощечины рока…

Каждый шаг к тебе - боль.
Каждый шаг от тебя - боль.
Я всегда согласен с тобой,
отрицая твою боль.

А внутри - беспокойный страх.
А внутри - безмолвный страж.
Я себя нахожу в снах
и теряю, входя в раж.

Я уже - существо без себя.
Я уже - без оков суть.
Я готов, никого не любя,
в флюгер Жизни бесцельно дуть.

Я - попавший в ловушку судьбы.
Я - попавший в круговорот.
Этот омут создала ты
и не знаешь, кто в нем живет.

В темноте оскалом - глаза.
В темноте - движение тьмы
Разве ты могла предсказать,
что во мраке останешься... ты

Какого цвета грусть?
Лилового с прожилками -
я их слегка коснусь,
сверкают паутинками.

Какого цвета запахи?
Душа какого цвета?
Мерцают нити-ландыши
среди примет поэта.

Какого цвета робкие,
стыдливые объятия?
Как объяснить любовь
в цензуре восприятия?

И в это разноцветие
с разбега устремлюсь!
Отдам себя последнего!
Я нищий... Ну и пусть!